EN LA AGONÍA

Qué difícil es ser alguien mas allá de uno mismo. Qué difícil es que digieran lo que estoy tratando de transmitir.
Los congéneres estamos solos en el mundo. Solo podemos animarnos entre nosotros, como si de una tribu de indios se tratara. Así de vulnerables somos, al igual que ellos.
¡Pero cuánta gente esta también sola! ¡Cuánta gente está melancólica! ¡Qué vida la del escritor! Viviendo a través de sus personajes de ficción.
¡Estoy harto de tener que ser el optimista de siempre! Quiero gritar: ¡La vida me cuesta un huevo!
Lleno de alegrías por un instante y al siguiente..., todo se me viene abajo para tener que volverlo a construir todo otra vez.
¿Es que construyo una y otra vez sobre arena? ¿Es que no hay otro suelo por aquí?
Se que me queda generar o estancarme.
¡Cuantas ganas de estancarme y morir! Pero qué triste morir así.
El guerrero debería siempre morir luchando.
Pero hoy me voy a replegar, pues resulta inútil continuar a batallando contra esos molinos de viento, a los que ni las mas fuertes tempestades logran movilizar.
¡Estoy agotado!
Necesito retirarme al campo para disfrutar del agua, del sol y la desnudez.
Debo morir otra vez en este verano infernal.
Tal vez en el otoño vuelva a resucitar.